En la maceta del patio

Mi casa es como un barco

¡Carreras de Primavera!

¡Carreras de Primavera!

 

¡Carreras de Primavera! 

 

Los brotes aquí en mi calle

—justo frente a mi balcón—

crecen minuto a minuto:

¡ya comenzó la estación!

 

Los brotes frente al balcón

—justo frente a mi ventana—

van creciendo a mil por hora

—de la mañana a la noche,

de la noche a la mañana.

 

Los fresnos de mi cortada,

parece, corren carreras

—crecen minuto a minuto,

van creciendo a mil por hora—

a ver quién se brota antes,

a ver quién brota primero:

¡carreras de Primavera! 

 

Douglas Wright

Jazmines lejanos

 

Jazmines lejanos 

 

Jazmines lejanos,

aromas distantes

tal vez de otro mundo,

tal vez de otro plano.

 

Aroma fragante,

tenue, delicado,

ramito invisible

temblando en mi mano.

 

Jazmines lejanos,

aromas sutiles

tal vez de mi infancia,

tal vez del pasado.

 

Aroma vital,

suave, persistente,

jazmines lejanos

temblando en mi mente.

 

Jazmines lejanos,

jazmines lejanos,

jazmines lejanos... 

 

Douglas Wright

Zambita de la ciudad

Zambita de la ciudad
 
Letra y música: Douglas Wright 
 
Zambita de la ciudad,
la que le canta a mis penas,
ahuyenta las penas malas
y me acaricia las buenas.
 
Zambita de la ciudad,
la que canta mi alegría,
en el balcón de mi alma
suena de noche y de día. 
 
Zambita de la ciudad,
mi zambita ciudadana,
no le canta a la montaña,
ni a la quebrada, ni al valle,
sino al cielo de mi calle,
sino al sol de la mañana. 
 
Zambita de la ciudad,
zambita humilde, modesta,
cada vez que yo la canto
me pone el alma de fiesta.
 
Zambita de la ciudad,
de mi cortada Amambay,
zambita de lo que tengo,
zambita de lo que hay. 
 
Zambita de la ciudad,
que suena donde me halle,
no le canta a la montaña,
ni al valle, ni a la quebrada,
sino al sol de la mañana,
sino al cielo de mi calle.
 
 

¡Música azul! - Canción

El Jardinero Mágico IV - tiras con textos

Las tiras del Jardinero Mágico 

acompañadas por pequeños textos.

El Jardinero Mágico III - tiras con textos

Las tiras del Jardinero Mágico 

acompañadas por pequeños textos.

El Jardinero Mágico II - tiras con textos

Las tiras del Jardinero Mágico 

acompañadas por pequeños textos.

El Jardinero Mágico - tiras "mudas"

Una selección de las tiras "mudas"

del Jardinero Mágico.

Esas gotitas de lluvia

 

Esas gotitas de lluvia

(que andan brillando en las ramas) 

 

A veces son pajaritos,

a veces son nubes blancas,

a veces gotas de lluvia,

aquí, frente a mi ventana.

 

A mí me gusta llamarlos

"milagritos cotidianos"

—esas cosas de la vida

que son como unos regalos.

 

Milagritos cotidianos,

milagros de la mañana:

esas gotitas de lluvia

que andan brillando en las hojas,

que andan brillando en las ramas. 

 

Douglas Wright

Mirando por la ventana

 
Mirando por la ventana
(por la ventana del alma) 
 
Mirando por la ventana
hacia afuera y hacia adentro;
por la ventana de casa
—la ventana de mi pieza—
y la ventana del alma
—la ventana de mi mente
y la de mis sentimientos.
 
Dos maneras de mirar
que a veces son una sola
cuando miro lo de afuera
—las cosas de la ventana—
con los ojos de mi alma
y mi alma las saluda,
mi alma les dice "hola".
 
Mirando por la ventana
y siendo yo lo mirado;
lo de afuera es lo de adentro,
lo de adentro es lo de afuera
—los dos lados son lo mismo,
los dos son el mismo lado—;
mirando por la ventana,
por la ventana del alma:
¡una especie de milagro! 
 
Douglas Wright

Pajarito, pajarito

 

Pajarito, pajarito 

 

Pajarito, pajarito,

en la punta de una rama

del gran álamo gigante

justo frente a mi ventana.

 

Pajarito, pajarito,

posadito en una rama,

solitario, pensativo

en esta otoña mañana.

 

Pajarito, pajarito,

mirando hacia el infinito,

solitario, pensativo,

calladito, calladito.

 

Pajarito, pajarito,

solitario, pensativo,

mi mente de pajarito

se posa un rato en tu rama,

se vuela un rato contigo. 

 

Douglas Wright

El sol se mete en mi pieza

 

El sol se mete en mi pieza 

 

El sol se mete en mi casa, 

el sol se mete en mi pieza, 

el sol, ¿qué sé yo?, parece

casi como que bosteza.

 

El sol me dice "buen día"

y yo le digo "buen día",

no tanto con las palabras

sino con mis sentimientos,

¿qué sé yo?, con mi alegría.

 

El sol se mete en mi pieza,

el sol se mete en mi casa,

el sol, ¿qué sé yo?, parece

casi como que me mima,

casi como que me arrulla 

casi como que me abraza. 

 

Douglas Wright

Tres pajaritos

 
Tres pajaritos 
 
Tienen todas las ramas
de los árboles de invierno
que están frente al ventanal,
sin embargo ahí están,
parados los tres juntitos,
en una sola ramita.
 
Se aseguraron de que yo
los viera y tomara nota,
pegaron un saltito, uno
tras otro, y partieron
para posarse frente a
la ventana de algún otro
admirador de estos
"milagritos cotidianos". 
 
Douglas Wright

En las cosas más pequeñas

 

En las cosas más pequeñas 

 

En las cosas más pequeñas,

¡cómo se nota la vida!;

en las cosas más pequeñas,

¡cómo se nota el amor!

 

En las cosas más pequeñas,

¡ahí están mis sentimientos!;

en las cosas más pequeñas,

¡ahí está mi corazón! 

 

Douglas Wright

 

Viento dile a la lluvia - ALTERNATIVA

Voy hacia el Norte

La letra de esta “zambita mínima” parece —casi— un glosario

de palabras y términos relacionados con el noroeste argentino.

Algunas —como “cielo”, “sol”, “cerros” y “quebrada”— tienen que ver

con la naturaleza.

Otras —como “Pachamama” y “Tata Dios”—, con la cultura.

En medio —tal vez—, esta zambita que las nombra y que las canta.

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Voy hacia el Norte

(zambita mínima)

Letra y  música: Douglas Wright

Voy hacia el Norte, donde está el cielo,

voy hacia el Norte, donde está el sol;

con mi burrito, por la quebrada,

a paso lento vamos los dos…

Con mi burrito, por la quebrada,

a paso lento vamos los dos.

Voy hacia el Norte, donde está el cielo,

voy hacia el Norte, donde está el sol;

cerros y valles, soles y lunas,

la Pachamama y el Tata Dios…

Cerros y valles, soles y lunas,

la Pachamama y el Tata Dios.

Altos, los cerros, altas, las nubes,

cielo y más cielo y arriba el sol;

piedras y espinas, cardos y tunas,

y una coplita para el adiós.

Voy hacia el Norte, donde está el cielo,

voy hacia el Norte, donde está el sol;

yo voy cantando por la quebrada

y entre los cerros suena mi voz…

Yo voy cantando por la quebrada

y entre los cerros suena mi voz.

Voy hacia el Norte, donde está el cielo,

voy hacia el Norte, donde está el sol;

subo trepando a paso lento,

bajo trotando a paso veloz…

Subo trepando a paso lento,

bajo trotando a paso veloz.

Altos, los cerros, altas, las nubes,

cielo y más cielo y arriba el sol;

piedras y espinas, cardos y tunas,

y esta zambita para el adiós.

Viento dile a la lluvia - FULL

Junk (in the Yard) - 2023 - EXTENDED

Viento dile a la lluvia

¡Otoño es la estación!

Una especie de nana 

dedicada al otoño.

¡Otoño es la estación!

 

¡Otoño es la estación! 

 

Otoño en los suburbios,

otoño en mi balcón,

otoño en todas partes:

¡otoño es la estación!

 

Las hojas son de cobre,

las calles son de oro,

otoño en todas partes:

¡otoñal es el modo!

 

¡Otoño, otoño, otoño!,

otoño es la canción

que suena en todas partes,

que canta el corazón.

De otoño está mi calle,

de otoño está mi barrio,

de otoño, las veredas,

los techos y los patios.

 

Los fresnos se deshojan

en pétalos dorados

dorando las veredas,

dorando el empedrado.

 

¡Otoño, otoño, otoño!,

otoño es la canción

que suena en todas partes,

que suena en todos lados:

¡otoño es la estación! 

 

Douglas Wright

Como pétalos del cielo

 

Como pétalos del cielo 

 

Las hojitas, en el aire,

como pétalos del cielo,

van cayendo, una a una,

alfombrando todo el suelo.

 

Las hojitas, como pétalos,

como pétalos del aire,

van cubriendo todo el suelo,

van alfombrando la calle.

 

Las hojitas van cayendo

como pétalos del alma

de este otoño remolón

lleno de paz y de calma. 

 

Douglas Wright

Allá, donde el agua termina

 

Allá, donde el agua termina 

 

Allá, donde el agua termina,

es donde nacen las nubes;

¿será que el agua, cansada,

se va a descansar al cielo,

y por eso en nubes sube?

 

Allá, donde el río termina,

veo las nubes subir;

¿será que el agua, contenta,

sube al cielo, en salpicones,

dele reír y reír?

 

Allá, donde termina el mar,

veo nubes en bandadas;

¿será que el agua recuerda

su origen, allá en el cielo,

y al cielo vuelve, de nuevo,

como agitando las alas? 

 

Douglas Wright

Luciano y su mamá - IX

 

Luciano y su mamá - IX

Los rollos y la memoria

 
El pajarito dio tres saltos, guiñó un ojo y comenzó a beber del pequeño charco que se había formado debajo de la manguera. Colgaba enrollada de un clavo en el galpón de las herramientas que estaba en el fondo de la casa de Luciano. Desde la ventana de la cocina, él miraba pensativo.
—Mamá ¿por qué, aunque la manguera del jardín esté enrollada, el agua sale derecha? —preguntó.
—No lo sé, Luciano —la mamá caminó hasta la ventana y se puso a mirar en la misma dirección que su hijo.
—Debe ser porque el agua no tiene memoria y, cuando llega al final de la manguera, ya no se acuerda de las curvas —Luciano señalaba con el dedo y hacía movimientos circulares.
—Puede ser —respondió la mamá, pensativa.
—Igual que el espiral para los mosquitos: aunque está enrollado, el humo sale derecho, menos cuando hay viento. Pero entonces debe ser el viento el que está enrollado, supongo —ahora Luciano miraba a su mamá.
Ella bajó la mirada de la ventana y respondió:
—Ahá.
—En cambio el alambre es distinto. Si está enrollado después es un lío enderezarlo. Se nota que el alambre sí tiene memoria.
—Hmmm...
—Pero la música que está en un disco, por ejemplo, está guardada en círculos, enrollada como la manguera o el espiral para los mosquitos, y después sale derecha ¿no?, igual que el agua o el humo.
—Así es, Luciano —dijo la mamá, mirando atentamente la mano de su hijo, que ahora dibujaba una línea recta.
—Yo pienso que en el caso de la música la cuestión es diferente. Creo que la música tiene una gran memoria y se acuerda de enderezarse antes de salir. Así la podemos escuchar bien.
—Sí.
—Los pelos colorados de Romina están enrollados en su cabeza. Hoy se cortó uno y no lo pudimos enderezar.
—¿Sí?
—Debe ser por eso que Romina tiene tan buena memoria.
—¡Ahhh...!
—Bueno má, me voy a investigar estas cuestiones de la memoria. ¿Me prestás la tijera?
—¿Por qué, mejor, no llevás lápiz y papel? —el rostro de la mamá, que había comenzado a mostrar preocupación, se tranquilizó cuando Luciano dijo:
—Bueno má.
 
 
Douglas Wright
 
 

Luciano y su mamá - VIII

 

Luciano y su mamá - VIII

Los nombres de los días

 
—Mamá, decime, ¿por qué llamamos "hoy" al día de hoy, si mañana lo vamos a llamar "ayer"? —Luciano miraba fijamente a su mamá que estaba sentada frente al escritorio del estudio. Con una expresión seria, ella leía atentamente un papel con mucho texto escrito en letra chica.
—Son nombres relativos, Luciano. No absolutos. No definitivos —respondió la mamá mientras firmaba el papel.
—Entonces podríamos llamarlo "ayer" al día de hoy. Así mañana conservaría el mismo nombre. ¿No te parece? —Luciano se había acercado más y la miraba con insistencia.
—Me parece complicado, Lú —respondió la mamá. Cerró la lapicera y la apoyó sobre el escritorio.
—¿No es más complicado que los días cambien siempre de nombre? También el día de “mañana”, mañana se va a llamar "hoy".
—Es muy cierto.
—¿No sería mejor que cada día tuviese un nombre, como Tomás, Martín o Mariana?
La mamá le prestaba a Luciano toda su atención. Dijo:
—Sería bueno. Podríamos llamarlos “Lunes”, “Martes” y “Miércoles”. ¿Qué te parece?
—Buenísimo. Sos un genio, mamá. Pero yo conozco a dos chicos que se llaman Tomás, y a tres que se llaman Martín.
—Entonces, Lucín, para que no haya dudas, les agregamos un número y un apellido. Por ejemplo: “Lunes, cuatro, de Enero”.
—Ahora sí que está todo resuelto, má —dijo Luciano, con entusiasmo.
—Me alegro, hijo.
Luciano dio media vuelta y comenzó a caminar hacia la puerta. A mitad de camino se detuvo y dijo:
—Me voy a jugar con... ¿cómo se llama el día de hoy?
—“Miércoles”, Lú. “Miércoles, siete, de Mayo”.
—Voy a jugar todo el día con “Miércoles, siete, de Mayo”, entonces. Chau, má —Luciano abrió la puerta del estudio y salió. La mamá continuó estudiando el papel escrito con letra chica. Ahora sonreía.
 
 
Douglas Wright
 
 

Luciano y su mamá - VII

 

Luciano y su mamá - VII

Caperucita y el lobo

 
Una mujer rubia sonreía desde la tapa de una revista. Estaba arriba de una pila desordenada, sobre la mesa ratona de la sala de espera del consultorio médico. La mamá de Luciano la tomó y comenzó a hojearla distraídamente. Las otras revistas mostraban a señores de traje oscuro, lanchas con motor fuera de borda, y aparatos raros. Una tenía en la tapa el dibujo de un corazón rojo del que salían venas y arterias que parecían las ramas y las raíces cortadas de un árbol viejo. “Aquí no hay revistas para chicos”, pensó Luciano, “y eso que es el consultorio del pediatra”. Luciano esperaba su turno para una revisación de rutina.
—Hoy, en el Jardín, la seño nos leyó el cuento de Caperucita Roja y el lobo feroz —dijo.
—¿Ah, sí? ¿Y qué te pareció? —preguntó la mamá, levantando la mirada de la revista.
—¡Pobre lobo! —respondió Luciano, con cara de preocupación.
—¿Por qué? —la mamá había dejado la revista sobre el brazo del sillón y miraba a Luciano de lleno.
—Me dio lástima por él. La pasa mal.
—Sí, es verdad.
—Y también la abuela, pobre. Estaba tranquila en su casa, sin molestar a nadie, y se la comen. Terrible.
—Es verdad. Caperucita es un cuento antiguo, Luciano. De cuando la gente vivía en el campo, y en los bosques había animales peligrosos. No sólo lobos.
—Ah ¿sí?
—Sí. Supongo que le contaban esa historia a los chicos para asustarlos un poco, y así tuvieran cuidado cuando andaban solos por el campo. Y para que no se metieran en el bosque, por ejemplo...
Luciano escuchaba con atención las explicaciones de su mamá.
—Claro —respondió.
—Y para que no se metieran en problemas —agregó la mamá.
—Entonces tendrían que contarle el cuento de Caperucita a las abuelas —dijo Luciano—, para que tengan cuidado cuando se quedan en su casa.
—Tenés razón, Luciano.
—Y sobre todo, habría que contárselo a los lobos, para que no se metan con las personas.
—Es verdad, Lú.
—Las personas son más peligrosas que los lobos, creo —reflexionó Luciano.
—Es posible, Luciano. Es posible.
La enfermera los llamaba desde la puerta abierta del consultorio. Luciano y su mamá se pusieron de pie.
—Bueno, mami, cuando llegue a casa voy a hacer un dibujo.
—Me parece buena idea. ¿Qué vas a dibujar? ¿El consultorio?
—No, má. Voy a dibujar a la mamá loba contándole el cuento de Caperucita a sus hijos, para que tengan cuidado.
—Buena idea, Lucín.
La enfermera sonreía mientras cerraba la puerta detrás de Luciano y su mamá. 
 
 
Douglas Wright
 
 

Luciano y su mamá - VI

 

Luciano y su mamá - VI

El sabor de la música

 
Luciano y su mamá recorrían los pasillos del supermercado haciendo las compras de alimentos para la semana. Ella leía cuidadosamente la etiqueta de un frasco de salsa de tomate cuando él le preguntó:
—Má, ¿la música tiene gusto?
—¿Cómo si tiene gusto, Luciano? —dijo la mamá, dejando el frasco otra vez en el estante.
—Sí, digo si tiene sabor.
—No lo creo. La música se escucha con los oídos. Y el sentido del oído es distinto del sentido del gusto —mientras decía esto, la mamá empujaba el carrito metálico rumbo al sector de las frutas y las verduras.
—Ah, porque yo, cuando toco la flauta, le siento un gusto dulzón —Luciano asomaba la punta de la lengua entre los labios.
—Entonces, Lú, es la flauta la que tiene sabor, no la música.
—Yo pensaba que la flauta era música que andaba volando por el aire, que el fabricante de instrumentos la atrapaba y la moldeaba hasta darle esa forma alargada, y que cuando uno soplaba por los agujeritos la dejaba nuevamente en libertad.
—Hmm... puede ser —respondió la mamá—. Es una linda idea —agregó mientras ponía algunos tomates en una bolsa. Tenían el mismo brillo y color que el carro de bomberos de Luciano.
—Entonces, la flauta "es" música, mamá —dijo Luciano con determinación.
—Y, sí. De algún modo sí.
—¡Entonces la música sí tiene sabor! La de mi flauta tiene un gusto dulzón.
—Sin duda, Luciano —concluyó la mamá mientras marchaban rumbo a la caja.
—Bueno, má, cuando llegue a casa voy a tocar el tambor de lata para ver qué gusto tiene.
 
 
Douglas Wright
 
 

Luciano y su mamá - V

 

Luciano y su mamá - V

La cuestión de la edad

 
El periódico doblado dibujó un arco perfecto sobre la cerca del jardín del frente de la casa de Luciano para caer en la galería y topar contra la puerta de entrada con un seco “flop”. “Un tiro perfecto”, pensó Luciano mientras el repartidor de periódicos le guiñaba un ojo desde la bicicleta en movimiento. Luciano iba de la mano de su mamá rumbo a la escuela. El sol de la mañana le sacaba reflejos brillantes a su mochila verde.
—Má, ¿vos alguna vez fuiste chica? —le preguntó Luciano.
—Sí, Luciano, yo también fui chica, como vos. —Luciano sentía la presión suave y firme de la mano de su mamá a través del guante de lana.
—¡Pero yo no soy chica, mamá! Yo soy un chico.
—Me refiero a que tenía pocos años, como vos.
—Ah. ¿Y a qué edad naciste?
—A ninguna edad, Luciano. Primero nací y fui un bebé. Después fui creciendo, y cumpliendo años, como todos —explicó la mamá. Con la mano libre respondía el saludo de una vecina que había salido a recoger su periódico.
—¿También fuiste un bebé? —preguntó Luciano.
—Sí, Luciano. Increíble, ¿no?
—Totalmente. ¿Y quién era tu mamá? —habían llegado a la esquina y esperaban el cambio del semáforo para cruzar.
—La abuela era mi mamá. Y todavía lo es.
—¿La abuela?
—Sí, la abuela era más joven en esa época, más o menos como yo ahora, y era mi mamá.
—¿La abuela era más joven? —la cara de Luciano reflejaba un gran asombro.
—Parece mentira, ¿no?
—Sí. Como una película de Ciencia Ficción.
El semáforo dio la luz verde, los autos se detuvieron ante la senda peatonal, y Luciano y su mamá comenzaron a cruzar:
—Sí, Lú... de Ciencia Ficción.
 
 
Douglas Wright
 
 

Luciano y su mamá - IV

 

Luciano y su mamá - IV

El descubrimiento de América

 
Tic-tic. Tic-tic. Tic-tic. Tic-tic. A Luciano le encantaba el ruidito que hacía el indicador de giro del tablero del auto. La pequeña luz que se prendía y se apagaba tenía el color de las espadas luminosas de los Caballeros de la Galaxia. La mamá iba al volante y viajaban rumbo al campo de deportes de la escuela. Era día de fútbol.
—Mamá, hoy la maestra nos contó que Colón fue en un barco y descubrió América —Luciano, desde el asiento trasero, le hablaba a la espalda de su mamá.
—¡Qué interesante, Lú! —dijo la mamá por el espejo retrovisor. A Luciano le parecía un antifaz de vidrio que flotaba en el aire.
—Pero digo yo, si cuando llegaba en el barco los indios los vieron primero, ¿no son los indios los que lo descubrieron a él? —Luciano se corrió hacia un costado, estirando un poco el cinturón de seguridad, para poder ver el perfil de su mamá.
—Tal vez sí —respondió la mamá, dándose vuelta. Estaban detenidos frente al semáforo en rojo.
—De todos modos, si los indios vivían en América, eso quiere decir que ellos la descubrieron primero ¿no? —El dedo índice de Luciano estaba levantado indicando el número uno.
—Absolutamente, Lú —la mamá había puesto el auto nuevamente en marcha y miraba otra vez hacia adelante.
—Tal vez lo que sucedió fue que, en el mismo momento en que un marinero de Colón, que estaba trepado a un palo del barco, gritaba "Tierra a la vista" —tal como nos contó la maestra—, un indio, que estaba trepado a un árbol de la playa, gritaba "Barco a la vista"... —Luciano se había puesto una mano sobre los ojos a modo de visera.
—Puede haber ocurrido así —respondió la mamá mientras detenía el auto en la playa de estacionamiento del campo de deportes.
—Entonces má, el descubrimiento de América fue un empate —dijo Luciano, entusiasmado.
—Tenés razón, Luciano. Fue un empate —acordó la mamá, que ahora desprendía el broche del cinturón de seguridad. Se dieron un beso, ella abrió la puerta trasera, y Luciano salió corriendo a encontrarse con sus compañeros de equipo.
 
 
Douglas Wright