31 de mayo de 2013

Todo el tiempo del mundo



Todo el tiempo del mundo

 
Yo tenía cinco años. Cinco años y un día, en realidad. Era el día siguiente a mi cumpleaños y yo jugaba con el camioncito rojo que me habían regalado. Lo hacía andar sobre los ladrillos que bordeaban el cantero del jardín (unos ladrillos oscuros, llenos de verdín).

El cantero era una selva. Una de las plantas tenía unos tomatitos rojos que yo transportaba de un lado para el otro en la caja de mi camioncito.

Todo era rojo y verde en ese rincón del mundo. Todo era rojo y verde en ese rincón de mi vida: el camioncito, los tomatitos y los ladrillos, y la selva y el verdín. Y todo olía a verde y a rojo, también: el olor fresco de las plantas, el olor profundo del verdín, el olor áspero y húmedo de los ladrillos viejos, y el olor brillante y plástico de mi camioncito.

Una gotita de rocío, de ésas que cubrían las hojas de una planta del sector en sombras de la selva, al que todavía no había llegado el sol de la mañana, comenzó a deslizarse lentamente. Llegó hasta el borde de la hoja, tembló un poquito, y empezó a estirarse como si fuera de goma (de una goma líquida y brillante). Parecía estar pensando si dejarse caer o no. Y parecía estar tomándose todo el tiempo del mundo para pensarlo. Por fin se decidió (o tal vez, simplemente, cayó antes de haber decidido nada).

Estoy sentado en uno de los bancos de la plaza mirando los ladrillos con verdín que bordean el sector en sombras del cantero, al que todavía no llegó el sol de la mañana. Tengo sesenta y tres años, y ahí está la gotita de rocío, hecha un charquito, sobre la punta de mi zapato marrón.


Douglas Wright

 

Cuando camino, yo siento (II)
















Cuando camino, yo siento
que así es como anda la vida:
siempre en marcha, hacia adelante,
de ida, siempre de ida.

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Cuando camino, yo siento (I)



Cuando camino, yo siento (I)


Cuando camino, yo siento
lo nuevo a cada paso;
con cada paso, lo nuevo,
me saluda con su abrazo.

Con cada paso, yo siento
que queda atrás el atrás;
sólo arriba, sólo abajo,
éso sólo, nada más.


Cuando camino, yo siento
que el tiempo anda conmigo;
un tiempo siempre presente,
mi compañero, mi amigo.

Con cada paso, yo siento
que sólo el ahora siento;
este ahora justo, exacto,
ni muy rápido ni lento.


Cuando camino, yo siento
que me camina la vida;
paso tras paso, tras paso,
de ida, siempre de ida.

Con cada paso, yo siento
que ésto siente mi sentir:
la vida en cada paso,
¡con cada paso el vivir!


Douglas Wright


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30 de mayo de 2013

No hay cielo más lindo que el cielo



No hay cielo más lindo que el cielo


Por más que yo escriba
en una poesía
lo lindo, lo lindo del cielo,
no hay cielo más lindo,
no hay cielo más lindo,
no hay cielo más lindo que el cielo.

Por más que dibuje
un lindo dibujo
con un cielo lindo, muy lindo,
no hay cielo más lindo,
no hay cielo más lindo,
no hay cielo más lindo que el cielo.

Por más que yo escriba
lo lindo del cielo,
por más que dibuje
el cielo más lindo,
por más que yo pinte,
por más que yo cante
lo lindo, lo lindo del cielo,
no hay cielo más lindo,
no hay cielo más lindo,
no hay cielo más lindo que el cielo.


Douglas Wright

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24 de mayo de 2013

Una gran hoja plateada



Una gran hoja plateada


La luna, entre el follaje,
parece una hoja plateada;
el álamo, anochecido,
callado, no dice nada.

Al álamo le ha crecido
una gran hoja plateada:
es esta luna creciente,
entre el follaje asomada.


Douglas Wright

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23 de mayo de 2013

Llueve



Llueve



Llueve.

No hay ventanales mojados (llenos de gotitas brillantes), pero llueve.

No hay noches de hastío y de frío (ni garúa temblorosa del “Polaco”), pero llueve.

No hay hojas tropicales (grandes, verdes y carnosas), ni empedrados fríos, ni alcantarillas ruidosas, pero llueve.

No hay puentes de Manhattan o La Boca (ni niebla de Londres o nieblas del Riachuelo), pero llueve.

No hay paraguas de Cherburgo, pero llueve.

No hay paraguas de ningún tipo (cientos de miles de paraguas —cerrados y finitos como bastones, abiertos, hinchados como paracaídas, o como murciélagos enormes, o como la capa de Batman), pero llueve.

No hay nocturno y solitario asfalto mojado de película policial, pero llueve.

No hay gabardina de detective, ni capote de la Segunda Guerra, ni capa de timonel, pero llueve.

No hay botas de goma, ni pilotos de plástico (ni Gene Kelly Singing in the Rain), pero llueve.

No hay ráfagas de lluvia que azotan de costado, ni lenta y mansa lluvia vertical, pero llueve.

No hay tap-tap en los techos, ni plip-plip en los charcos, pero llueve.

En realidad no llueve.

Pero llueve.



Douglas Wright



¡Dentro de mi corazón!



¡Dentro de mi corazón!


En esta casa que tengo,
con terraza y con balcón,
el exterior se me mete
con su luz y su color.

En esta casa que tengo,
con terraza y con balcón,
el exterior está siempre
reflejado en mi cara,
reflejado en mis ojos:
¡dentro de mi corazón!


Douglas Wright


20 de mayo de 2013

Un canto que llegue hasta el cielo


Un canto que llegue hasta el cielo
(¿acaso no todos lo hacen?),
palabras con alas, en vuelo,
sonidos, sonidos que nacen.

Un canto que llegue hasta el cielo,
que haga reír a las nubes,
un aire, un aire sonoro,
sonidos, sonidos que suben.

Un canto que llegue hasta el cielo,
un canto que hasta el cielo llegue,
que haga reír a las nubes,
y luego: ¡sonidos que llueven!


Yo soy un cómico cósmico

























Yo soy un cómico cósmico,
hago reír a las estrellas,
hago reír a los planetas,
a las galaxias lejanas
y hasta a la luna más bella.

Yo soy un cómico cósmico,
lleno de cosmicidad,
de tanto reír, la luna,
las estrellas, los planetas,
nunca paran de llorar.

Yo soy un cómico cósmico,
del cosmos, el humorista,
no hay gramo de antimateria,
ni existe agujero negro,
que a mi humor se le resista.

Yo soy un cómico cósmico,
cósmico cómico soy,
cosquilleando a las estrellas,
cosquilleando a los planetas,
por el vasto espacio voy.


19 de mayo de 2013

El Jardinero Mágico



El Jardinero Mágico
le da color a su jardín.


  
(El Jardinero Mágico se publica regularmente en Imaginaria.)

Cada vez que llueve a cántaros



Cada vez que llueve a cántaros


Ah, las plantas del Botánico,
con sus verdes tan enfáticos,
cobran un aspecto espléndido
cada vez que llueve a cántaros.

Ah, las plantas del Botánico,
cada vez que llueve a cántaros,
tienen un aspecto excéntrico,
tienen un aspecto náutico.

Ah, las plantas del Botánico,
con sus árboles totémicos
y con sus yuyos escuálidos,
con sus ricones recónditos
y sus rumores letánicos,
con sus colores fosfóricos
y sus olores oceánicos,
exhalan humores cósmicos
cada vez que llueve a cántaros.


Bonus track

Yo que no soy académico,
ni científico, ni teórico,
ni erudito enciclopédico,
ni un activista ecológico,
me quedo, ah, tan atónito
con las plantas del Botánico
(y me pongo algo colérico
si me mojo hasta los tuétanos
cada vez que llueve a cántaros).


Douglas Wright


“La Banda LAVANDA”



“La Banda LAVANDA”


“La Banda LAVANDA”
por la calle anda;
¡lavanda, lavanda,
ésa es su baranda!

Con Carlos y Amanda,
Miguel y Fernanda,
anda que te anda
“La Banda LAVANDA”.

Quisiera “La Banda”
que radio de banda,
tal vez por Irlanda,
su música expanda.

No es música blanda,
dicen los “LAVANDA”,
¡“La Banda LAVANDA”
la música agranda!

“La Banda LAVANDA”,
con una baranda
lavanda, lavanda,
con Carlos y Amanda,
Miguel y Fernanda,
por la calle anda,
anda que te anda.


Douglas Wright


Cada risa es una chispa



Cada risa es una chispa


Cada risa es una chispa,
una chispa de la vida,
cada risa es la cosquilla,
la cosquilla del vivir.

¡Cómo me gusta reír
y sentir esas cosquillas,
y hacer reír a los otros
y esas chispas transmitir!


Douglas Wright


17 de mayo de 2013

El Jardinero Mágico



La mariposa invita
al Jardinero Mágico
a dar un paseo.




 (El Jardinero Mágico se publica regularmente en Imaginaria.)

15 de mayo de 2013

Ella me prestó sus ojos



Ella me prestó sus ojos


Ella me prestó sus ojos,
me los prestó por un rato,
y mis ojos, en sus ojos,
se veían reflejados.

Ella me prestó sus ojos
con mis ojos reflejados,
donde ojo más ojo, más ojo,
se miraban abrazados.


Douglas Wright


Las mañanas de mi vida



Las mañanas de mi vida


Las mañanas de mi vida
andan en esta mañana,
mañana de hoy, sin ayer,
mañana de hoy, sin mañana.

Las mañanas de mi vida
son la mañana de hoy;
en esta mañana vivo,
en esta mañana estoy.

Las mañanas de mi vida,
en esta mañana, juntas;
el sol, arriba, en el cielo,
todos sus rayos me apunta.

Las mañanas de mi vida
son esta sola mañana,
sin mañana y sin ayer,
sin ayer y sin mañana.


Douglas Wright


¿Qué sería de las estrellas?



¿Qué sería de las estrellas?


¿Qué sería de las estrellas
si no existiera el espacio?,
¿qué sería de las nubes
sin el cielo que está atrás?,
¿qué sería de las cosas
sin su ambiente, sin su entorno?,
¿qué sería de cada uno
sin la tierra,
sin el agua,
sin el aire,
y sin todos los demás?


Douglas Wright


El otoño dice “invierno”




















Ramitas secas, palitos,
y un cielo pálido atrás,
el otoño se parece
al invierno que vendrá.

Ramitas secas, palitos,
ramitas secas, no más,
ya está diciendo “invierno”
este otoño que se va.



14 de mayo de 2013

En la piecita de arriba

























En la piecita de arriba
tengo guardado un tesoro;
no de diamantes o perlas,
no de plata, no de oro.

En la piecita de arriba
tengo guardado un tesoro;
no un tesoro de piratas
con pata de palo y loro.

En la piecita de arriba
tengo guardado un tesoro;
es un tesoro a mi gusto,
es un tesoro a mi modo.

En la piecita de arriba
tengo guardado un tesoro:
un baúl lleno de ahora,
un baúl lleno de siempre,
un baúl lleno de todo.



10 de mayo de 2013

Atardecer y anochecer



¡Ah, qué hermoso atardecer!


¡Ah, qué hermoso atardecer!;
un cielo verde y morado,
que se está yendo a dormir,
se va apagando cansado.


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¡Ah, qué hermoso anochecer!


¡Ah, qué hermoso anochecer!;
un cielo de azul cobalto
se llena de estrellas nuevas,
allá arriba, allá en lo alto.



Douglas Wright


8 de mayo de 2013

¡Qué fabulosa, la albahaca!



¡Qué fabulosa, la albahaca!



¡Qué fabulosa, la albahaca,
unas hojas perfumadas
le dan gusto a las comidas!

¡Qué fabulosa, la albahaca,
un ramito perfumado
aroma nuestra cocina!

¡Qué fabulosa, la albahaca,
con su aroma perfumado
es un canto de alegría!


Douglas Wright


Con mi ponchito norteño



Con mi ponchito norteño


Me cobijo de la noche
con mi ponchito norteño,
y vuelo entre las estrellas
hasta que me pilla el sueño.

Me cobijo de las penas
con mi ponchito de lana,
y sueño noches de lunas,
y sueño noches de estrellas,
hasta que ya es de mañana.


Douglas Wright


7 de mayo de 2013

Baba, La Babosa - (poesía en broma)




















Baba, La Babosa,
era resbalosa,
siempre resbalaba
sobre cualquier cosa.

Baba sobre baba
sobre baba andaba,
sobre cualquier cosa:
¡resbababalaba!


Las vacaciones



Cansados de nevegar en el mar,
el río y la laguna, una vez al año,
los primitivos se van a navegar
a la montaña.


3 de mayo de 2013

Humoreda


Humareda humorística.

La Humoreda era el método que tenían los indios de América
del Norte para contarse chistes mediante señales de humo.




Confinados en sus reservaciones, los chistes que cuentan
son cada vez más tristes.

El Jardinero Mágico



El Jardinero Mágico
sueña con la luna.



(El Jardinero Mágico se publica regularmente en Imaginaria.)