La brisa de la mañana

La brisa de la mañana 

La brisa de la mañana

le pide, al fresno, permiso

para llenar de amarillo

todo, todo, todo el piso.

La brisa de la mañana

le pide, al fresno, sus hojas

y el fresno, poquito a poco,

de sus hojas se despoja.

La brisa de la mañana

llena el aire de amarillo

con las hojitas del fresno,

que bailan con alegría,

que vuelan llenas de brillo. 

Douglas Wright

¡Qué lago tan transparente!

¡Qué lago tan transparente! 

¡Qué lago tan transparente,

qué lago tan cristalino,

si hasta me parece que

agua y cielo son lo mismo! 

Douglas Wright

Una canción de cuna para la luna

De noche la luna brilla

Este árbol alquimista

Este árbol alquimista 

Este árbol alquimista

—el fresno frente a mi casa—

transforma en oro sus hojas

como por arte de magia.

Este árbol alquimista

va cambiando ante mis ojos

—se va transformando, digo,

hasta hacerse puro oro.

Este árbol alquimista

es pura transformación

—su magia está en el otoño,

su alquimia es la estación. 

Douglas Wright

Un collarcito de perlas

Un collarcito de perlas 

Un montón de nubecitas,

formando como un collar,

allá, atrás del paraíso,

dele brillar y brillar.

Un montón de nubecitas,

formando un collar de nubes,

como perlas, por el cielo,

suben, bajan, bajan, suben…

Un montón de nubecitas:

la siesta se ha engalanado

y, a este cielo de la tarde,

le ha dado un collar de perlas,

un collarcito le ha dado. 

Douglas Wright

¿Avioncitos de papel?

¿Avioncitos de papel? 

¿Avioncitos de papel?

—¿o son estrellas fugaces

las que brotan de los fresnos

y por el aire se esparcen?

¡Avioncitos de papel

y estrellitas amarillas,

que caen desde los fresnos

hasta que la calle brilla! 

Douglas Wright

Hay un cielo allá en el Norte

¡Qué cosa, lo que yo veo!

¡Qué cosa, lo que yo veo! 

¡Qué cosa, lo que yo veo!

—digo, lo que ven mis ojos—,

distinto de lo que ven

mi camarita de fotos

y lo que ven mis anteojos.

Ellos ven lo que ellos ven

y yo veo lo que veo

—todo profundo, más amplio,

todo vivo, luminoso,

sin límites, sin un marco—;

¡qué modo de ver tan lindo,

qué modo de ver tan bello! 

Douglas Wright

¡Cómo resuena mi voz!

¡Cómo resuena mi voz!

¡Cómo resuena mi voz

en medio de las montañas!

—mi voz crece, se hace grande,

al cielo mismo lo araña.

¡Cómo resuena mi voz

entremedio de los cerros!

—profunda como campanas,

alegre como cencerros.

¡Cómo resuena mi voz!

—que ya no es tan solo mía

sino la voz de los cerros,

de las montañas y valles:

¡la voz de la vida misma!

Douglas Wright

Martín y María

Atardece entre los cerros

Atardece entre los cerros 

Atardece entre los cerros

—entre los cerros del norte—,

allá al fondo, allá atrás,

allá, tras del horizonte.

Anochece allá en el norte;

la quebrada es una cuna

hecha de cerros y montes

donde se mece la luna.

Atardece en la quebrada

—allá en el norte, anochece—

y en la cuna de la noche,

ahí donde duerme la luna,

el silencio se hace grande,

el silencio se hace inmenso,

digo: el Gran Silencio crece. 

Douglas Wright

¡Qué cosa, esos adoquines!

¡Qué cosa, esos adoquines! 

¡Qué cosa, esos adoquines!

—que parecen pajaritos

que vuelan a ras del suelo,

que vuelan a ras del piso. 

Douglas Wright

Árboles marrones…

Árboles marrones… 

Árboles marrones,

árboles azules,

amarillos y violeta

—verdes, rojos y naranja,

cargados de tierra siena.

¡Qué manera de jugar

a pintarse de colores

cuando ninguno los ve,

a la hora de la siesta!

Árboles marrones,

árboles azules,

amarillos y violeta:

¡toda la plaza festeja,

toda la tierra, de fiesta! 

Douglas Wright

Zambita de la ciudad

La Pachamama pintora

La Pachamama pintora

Todo, tal cual, en su sitio:

la cordillera nevada,

el caminito de tierra,

un cerro del lado izquierdo

y el río a la derecha.

Todo, tal cual, en su sitio,

todo, todo en su lugar:

el cielo azul, despejado,

un monte de pasto seco,

los árboles y las piedras.

Todo, tal cual, en su sitio,

todo, como debe ser:

la Pachamama pintora,

con su rústico pincel,

pinta un paisaje norteño

a la hora de la siesta.

Douglas Wright

Un jarroncito con flores

Un jarroncito con flores 

Un jarroncito con flores,

un jarroncito, nomás,

la mesa marrón, abajo,

la pared blanca, atrás.

Unas florcitas silvestres

brotan, como una explosión,

de la boquita redonda,

de la boca del jarrón.

Un jarroncito con flores,

un jarroncito, nomás:

¡musiquita de colores

dele sonar y sonar! 

Douglas Wright

A los árboles charlando

A los árboles charlando

A los árboles charlando,

casi los puedo escuchar

—dele charlar con sus ramas,

dele charlar con sus hojas,

¡dele charlar y charlar!

(Con sus verdes, con sus rojos,

sus marrones y amarillos,

con sus raíces oscuras

y copas llenas de brillo.)

Casi los puedo escuchar,

a los árboles charlando

—de los pájaros, del sol,

de las nubes, las estrellas,

del invierno y del verano.

(De los vientos que sacuden

sus ramas en el invierno,

de las brisas del verano

como un abracito tierno.)

Ya lo dije muchas veces:

¡yo soy como un árbol más!;

a los árboles charlando,

con mi silencio de árbol,

casi los puedo escuchar.

Douglas Wright